* * *
Мы больше чем растения,
Не стаи праздных мух...
Бывает долг — каменья,
Бывает — словно пух.
Бывает — вырван с болью
На празднике чужом.
Бывает — добровольным,
Бывает — под ножом.
Каким бы долг твой ни был
Он есть, он не умолк.
Служить добру и Небу —
Твой самый главный долг.
* * *
Зажечь огонь обычной спичкой —
Труд невеликий, так, смешок.
Вот у огня — домашней птички,
Растет заметно гребешок.
Трещат обугленные доски,
Пора бы и водой залить.
Так полыхать — пожалуй, роскошь:
Недолго весь сарай спалить.
Ну, вот, сарай огнем плюется,
Баллон взорвался, хряк орет.
«Ой, что деётся! Что деётся!» —
Кричит напуганный народ.
Пожарников примчалась стая,
Ну, как обычно, без воды.
Толпа экспертов нарастает,
И кто их понагнал сюды?
А вот цитата из доклада:
«Сарай сгорел до самых пят...»
А запаливший доски дядя
Давно храпит, как депутат.
К чему рассказ — понять не сложно,
Ну, коль мозги пошевелить:
С огнем — как можно осторожней,
Абы планету не спалить.
* * *
Неба тонкая сорочка,
Ах, какой приятный вид!
Во дворе пустая бочка
На виду у всех стоит.
От нее разит селедкой,
Протекает днища стык:
Да, конечно, не находка —
Пусть эстет меня простит.
Мы, в какой-то мере, бочки,
Если заглянуть вовнутрь,
Там бывает, между прочим,
Пустота, порою, жуть.
Вот и вся моя баллада,
Хоть, конечно, не на «ять».
Иногда как бочке надо
И в забытых постоять.
* * *
Там сухо — где текли потоки.
Проходит дождь, проходит зной.
Не догадаются потомки,
Что здесь иссяк наш путь земной.
Как в воду камешки с обрыва,
Как в пламя тонкий волосок.
Вот так же быстро, суетливо
Уходят дни в речной песок.
Чем страсть сильней, тем ночь темнее.
Уверенности реже рать.
Наверно это смысл имеет —
За всю жизнь мало что понять.
* * *
Жизнь идет как надо,
Жизнь идет как должно:
Входит без доклада,
И уходит тоже.
Хочется как лучше,
Хочется как ярче, —
Вдруг проглянет лучик,
И обратно спрячется.
Скажете: «Тоскою
Прет от каждой строчки.
Серой тучей скован,
Пессимист законченный».
Чем плотнее к ночи,
Тем темнее краски.
Я тоской не скрючен,
Грустью я обласкан.
В юности даются
Радостные звуки,
Солнечные льются
Ручейки в округе.
Но проходят годы,
Но приходит старость:
Никуда не годен,
Мало что осталось.
Множество загадок
И ответов нету.
Жизнь идет как надо,
Но не по паркету.
* * *
Всего в этой жизни хватает,
И удивляться не стоит.
Оттепель если — тает,
Холодно — инеем скован.
Сыт — если водятся «бабки»,
Голодно — если их нету.
Внутрь опрокинешь полбанки —
Улыбочка по трафарету,
Всего в этой жизни довольно
Хорошего, и не очень.
Если не бьют больно,
Ласкою заморочат.
Случаются и удачи —
Кому-то взахлеб, а кому-то...
И все-таки все мы здесь дачники,
И всем нам бывает муторно.
Всего в этой жизни в достатке,
Мне в ней совершенно не скучно,
Себя я не чувствую тапком,
Лежащим на мусорной куче.
Хватает и выси и шири,
Но ветки грядут кипариса.
Вот если бы вновь разрешили
На этой земле мне родиться.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Поэзия : Художник Смысла и Любви... - Лялин Андрей Владимирович (LAVScan)
Разве Может быть Построен Дом Без Плана и Фундамента?
Разве Могут быть Стихи Без Чувства?…
…Слово Без Мысли?…
…Картина без Художника?...
…Мироздание без Смысла?
…Вселенная без Цели?
Без Духовной Основы, Каркаса и Замысла, Нет Ничего Кроме Суеты…, да и Сама Суета Подчинена Плану, который не Познается Нами лишь только из-за его слишком огромного Распределения во Времени и Пространстве…
…Порядок и План, Ведет к Единству и Гармонии…
…Суета, Ведет к Разобщению и Хаосу…
…Но Гармония Проявляет Свой Вектор Развития и Порядок Именно на Фоне Хаоса, который лишь Временно Разравнивает Мировой Холст Перед Тем, как Создатель Начинает Творить на Этом Холсте…, что он Творит, Целиком Заключено в его Замысле… Мы Не Знаем, что на Холсте Может Появиться в Следующую Минуту, но Мы Можем Верить, что Это Будет НЕЧТО Более Прекрасное, чем то, что Им уже Было Запечатлено Ранее…, ибо Опыт, Качество и Профессионализм Художника, стремящегося к Красоте и Гармонии Постоянно Возрастает и Предоставляет Ему Все Более Широкий Диапазон Цветов и Красок, Оттенков и Кистей…
…Каждый Истинный Художник РАСТЕТ и ПРОРАСТАЕТ в Каждой из Своих Картин, ибо в них Он Запечатлевает Образ Истины и Любви…
…Образ, который Был Им Познан и Проявлен (таким Образом) для Обозрения Другими… (так Художник Делится с Окружающим Его Миром Всем Тем Лучшим, что Приобрел и Осознал в Муках Творчества и Чувства)
…Господь Бог, также Художник, но Его Холстом является Не Бумага и Не Материя (подверженные Тлену и Старению), а Бесконечность, в которой Он Творит Свою Картину Бытия и Жизни, Именно Так, Как Он Ее Себе Представляет на Своем Текущем Уровне Развития и Личной Эволюции Сознания…
…Мы лишь Мельчайшие из Деталей-Элементов Данного Полотна…
